No cuestionaré el carácter del amor,
ni preguntaré lo que la razón aconseja.
Trato de encontrar mis estados más salvajes
para dejar fluir hasta sofocarme
ríos eternos de vino, lujuria y sangre.
Más no logro hallarme…No logro hallarme.

Tengo la cabeza colmada de millones imágenes,
se atropellan, me visten de negros mantos.
Son amorfas, huecas, frías, inservibles,
la improductividad es un demonio que acosa.

Entre los gentiles, el mono rojo observa.
Critica con la falsa moralidad de su cerebro,
con la objetividad ciega de sus congeladas emociones
e indiferente acicala la cola y acomoda la barriga.
Hoy puedo decir que conozco el infierno

Soy la novia de sus funestos vacios,
la que pare versos muertos en la plaza pública.
La vagabunda de sus paisajes ruinosos,
tras seis estaciones de espera, áridos tableros.

No hay castillos, ni espejos, ni jarrones dorados,
solo colosales puertas y ventanas tapiadas,
inmundas escaleras y sordos corredores.
Soy la que vaga entre circunferencias abiertas,
la condenada a morar en sus reinos sombríos.

El resultado de sus falsas divagaciones espirituales.
Un sueño estacionado en un tiempo sin tiempo.
Un experimento de sus debilidades y flaquezas.
Una reina rota vestida de harapos clavada a su silla.

La miserable que comió de su pan y danzo en sus fiestas.
El perfume prohibido de sus falsos templos.
La antítesis de sus discursos, la dueña de sus egoísmos.
La emperatriz de sus pasiones desbocadas.
La espesa brea que corre por sus venas.