POETA MUERTO

Los poetas también mueren
.. es el crepúsculo
Acerco -en el recato posible-
mi impertinencia al sepultador
.. tienen mal genio
- Pobre poeta ¡eh!
-los poetas escriben , sienten , lo que siente la campana, pichones
piedras ..de un monasterio, abandonado hace siglos ..visitado solo por saltamontes
indiferente, alza sus hombros
-me atrevo a preguntar
Usted cree ...en la tumba ..
he oído..rumores
será verdad?
de un poeta que siguió escribiendo muerto, sin papel-
lógico-
...solo con tierra
Qué mas puede encontrar uno- , allá abajo
..tierra y gusanos
el sepultador calla..
- Yo sigo
¿Y cuantas paladas echas al cadáver de un poeta?
R- las mismas que a todos, no las cuento
¿ Y cuantos gusanos caben en una pala?
R- Yo que sé? una puñeta , el infinito
pero cuentan de un sepultador manco paleando toda la noche
hasta que un viento extraño apagó la vela..también , cuentan
era poeta
- ¿el sepultador ? -
R- No, el viento
Y ya no preguntes más, yo solo echo tierra
y podo de las tumbas , la maleza
- alguna flor, no adrede-
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Me retiro
sé que la curiosidad puede ser mala
a veces mata , hasta poetas
por eso me retiro cavilando palas, viento
vela triste
en esa soledad manca , tan noche
- gusano taciturno- .. de un sepultador